[patrocluvz]

НОРМАЛЬНО (преслэш)

Автор: импераптор коммод
Фандом: TeenWolf
Пейринг: Лиам Данбарр|Скотт МакКолл
Рейтинг: R
Жанр: общий, агнст, аднаногаясабачька.
Размер: драббл (520 слов)
Статус: закончен
Саммари: Ничего не нормально.
Предупреждения: псевдодрама, недоангст, аднаногие сабачьки, небечено, ООС, короткие предложения и абзацы, настоящее время, обсценная лексика.

не читать дальше

На самом деле, это нихрена не смешно — находиться в одной комнате с дохлой кошкой, притащенной Скоттом, с самим Скоттом, разлагающимся под своим ультрамодным костяным доспехом, и с самим собой. Тоже немножко так разлагающимся.

Ну как «немножко». Дохуя разлагающимся под толщей собственного страха, ужаса и желания повеситься на ясене на заднем дворе, лишь бы только не находиться рядом с тем, что когда-то было Скоттом МакКолом, супер-альфой, оборотнем, человеком, поддержкой и опорой, а теперь оказалось грудой костей, скрепленной исключительно магией и остатками тканей.

Трясущиеся пальцы не попадают по экрану айфона, от сладковато-приторного запаха гнили кружится голова, воздух в комнате находится на критической отметке «открытый космос».

- Алло, Лидия? - Лиам не узнает свой голос: надтреснутый и отвратительно слабый. - Лидия? Ты меня слышишь?

- Да.

- Помоги мне.

Помогимнелидия. Помоги мне, Лидия, потому что сам я уже не справляюсь. Помоги мне, Лидия, потому что сам я скоро сойду с ума.

Помоги мне, Лидия. Помогите хоть кто-нибудь.

- Где ты? - Лидия неэмоциональна, холодна, как скала, как воспоминания о старой школе, как как как... Столбики сравнений кружатся где-то внутри головы, сталкиваются друг с другом, отскакивают от черепной коробки и начинают свое фигурное катание заново.

- Дома.

Лиам постоянно дома, потому что нельзя выйти, невозможно выйти, когда тебя преследует огромный берсерск, отдаленно пахнущий человеком, к которому ты был привязан. Которому верил. Которого, кажется, даже любил.

- Жду тебя в городской библиотеке.

- Я не могу.

- Почему?

- Потому что он, - Лиам почти срывается на крик, но закусывает ладонь до крови, вдыхает как можно глубже, пробуя на вкус гниль, и считает до десяти.

Числа — это мантра.

Числа — это упорядоченная система, гораздо более упорядоченная, чем жизнь.

Числа — это контролируемый хаос, надежный спасательный круг в океане сплошного пиздеца.

- Прикажи ему, - давай, Лидия, будь еще холоднее, забудь о сострадании, Лидия, ты же знаешь, что Лиам — не тот парень, которому поможет сочувствие.

- В смысле?

- Он твой, прикажи ему не преследовать тебя.

- Хорошо, - Лиам выдыхает и швыряет айфон в стену. Хрупкая техника брызжет осколками, которые, наверное, так же, как и все остальное в этой комнате, вязнут в загустевшем безвоздушным пространстве.

Ничего не хорошо.

***

В Бикон-хиллз неудивительно слякотный февраль, ботинки вязнут в грязно-серой жиже, холодный влажный ветер бьет по лицу и кусает руки.

Даже метеорология не приносит ничего хорошего.

Лиам идет медленно и постоянно подавляет желание обернуться и убедиться, что Скотт — лучше называть его по имени, повторяет Лиам, тогда не так страшно — не следует за ним, не гремит костями, не дышит над ухом.

«Скотт, - говорит себе Лиам, - дома. Я приказал ему находиться дома. Я приказал, я прика...»

Поток мыслей с разбегу ухает в обрыв, вырытый берсерками. Позади раздаются тяжелые шаги, который Лиам узнает из миллиона, нет, миллиарда, нет, триллиарда любых других шагов.

«...зал», - заканчивает Лиам, закрывает глаза и медленно, так медленно, как только можно, оборачивается.

- Там ничего нет, ничего нет, ничегоничегоничегоничего, - лихорадочно шепчет Лиам, скрещивая пальцы. - Там ничего нет, ничего, кроме какого-нибудь пешехода, который смотрит на тебя, как на идиота, все нормально, нормально, раз, два, - на счет три он распахивает глаза и облегченно выдыхает.

Там действительно никого нет.

Лиам оседает на тротуар и захлебывается истеричным хохотом.